Quem nasce lagartixa nunca será crocodilo

«(…) a mais leve compreensão da “crise” tem de começar muito antes na “pesada herança” que nos legou Salazar. Além de uma guerra colonial (…) implicava “desenvolver” o país (…) Ora o “desenvolvimento” do país tinha de ser pago e suportado pelo Estado. O défice perene das contas portuguesas desde 1975 vem dessa necessidade imperativa. (…) Claro que se cometeram erros sobre erros nessa esmagadora obra de “modernizar Portugal”; e fora a gente com competência técnica indispensável, entrou de roldão no Estado uma turba de inúteis, que passou a comer à nossa custa. (…) durante quase meio século, as coisas foram andando (…) com dinheiro emprestado, tentou fabricar a aparência de um “progresso” falso, mas vistoso. A bancarrota, claro, chegou depressa. (…)»

                                                                                                    Vasco Pulido Valente

É público e notório que tenho o maior apreço intelectual por Vasco Pulido Valente. Este apreço não obsta que sobre o texto, «Outra história», esboce a minha discordância. 

Reza o ditado que «no melhor pano cai a nódoa». Neste caso a  nódoa está cerzida no pano e por consequência não houve, não há e não haverá detergente que resulte porque «foi precisamente a gente que resolveu esse problema que nos tramou o futuro e isso é agora tão evidente que até dói pensar no assunto» (¹) e «VPV faz parte dessa gente» (¹). 

Sendo um indivíduo intelectualmente municiado devia ter maior cautela e no limite não coligir sobre “temáticas” das quais desconhece tudo e sobre as quais padece, mas cultua, de vários preconceitos. É um atrevimento que lamento. 

«Todas as profissões têm a sua falha característica. A falha da escrita jornalística é a superficialidade e a falha da escrita académica é a irrealidade» (²) 
No texto em epígrafe Vasco Pulido Valente faz o pleno – é superficialmente académico. 

Quarenta anos foram insuficentes para lhes sublimar as “sequelas pós-traumáticas (putativas, a maioria, convenhamos); mais de meio século após o passamento de Oliveira Salazar os “herdeiros” ainda se lamentam do legado, envenenado; gente que conta pelos dedos os anos que ainda perambularão entre vivos e nada há que lhes silencie a “trágica” orfandade. Mas, enfim, não é isso que me surpreende. 

Tive ocasião de encontrar explicação para muita dessa difusa e abrangente execração às Áfricas em Miguel Torga.  

Miguel Torga [sorumbático, ensimesmado, cinzento; esquivo a roçar a agorafobia e declaradamente oclofóbico; uma lengalenga de meia-palavras pejada de insinuações sempre desfavoráveis com os “urbanos” e consecratórias com os “rurais”; … tudo o que não esteja confinado às estremas de S. Martinho D’Anta, vá lá do Douro, são odes à fealdade em resultado de laxismo ou cinismo do Criador, desengraçado, sem nobreza, etc…] jamais me suscitou a mais leve curiosidade. Pelo contrário – sempre me foi indiferente, a títulos vários, porém, há uns tempos, resolvi supliciar-me [sempre fui pouco afeito a emprenhar pelos ouvidos e os papagaios não são os meus pássaros preferidos] com vários dos seus «Diários» [do 5º ao 12º] aonde grafou uma série de significativas “impressões”. 

Deixo uns quantos altissonantes exemplos da indisponibilidade para apreciar e, por consequência, organizar um pensamento com excepção da abjuração, porque sim.

«Luanda,19.05.73 — Paisagem seca, pulverulenta, ardida, de vegetação precária e rasteira, que algumas cabras famélicas depenam e algumas presenças arbóreas tentam em vão erguer: embondeiros disformes, monstruosos; mangueiras sombrias; mamoeiros esgrouviados, sintéticos, de testículos ao pescoço. E por mais que não queira, sinto-me intruso, rejeitado, excluido (…) fui há pouco visitar a cidade. E o largo passeio pela urbe apressada, enfática, leviana, apertada num cinturão de muceques, não me desanuviou a alma. Pelo contrário. Quando regressei trazia duas metrópoles nos olhos doridos: uma, arrogante, retórica, de papelão, a negar o preto; outra, calada, tentacular, eczematoza, a negar o branco. Uma parece um delírio febril de sitiados; outra, um acampamento sorna de sitiantes.»

«Cela, 21.05.73 — trezentos quilómetros de desilusão humana e paisagística. (…) Não há dúvida: o português foi incapaz de repetir nestas paragens africanas o milagre brasileiro. Lá, enraizou-se; aqui, não. Certamente porque lá o senhor e o escravo eram ambos emigrados e colonizadores. Apenas conjugados poderiam triunfar. Aqui, o branco foi e continua a ser intruso. Visito uma roça modelar. Um abismo intransponível separa a casa grande da sanzala. O indígena não faz parte da família. Isolado na sua aldeia, segregado, é uma máquina que no fim do trabalho recolhe à arrecadação.»

«Santo António do Zaire, 22.05.73 — Petróleo! Sei que onde ele aflora, nasce o oiro. Mas nem assim o amo. (…) pouco depois, junto a uma torre de perfuração, enquanto recebia explicações dos entendidos e pisava a massa betuminosa que saía das profundidades, ia pensando na lição que estávamos a dar ao indígena. Em vez de emprestarmos consciência racional à sua riqueza, ensinamos-lhe a técnica de a destruir, de a esventrar e de a poluir (…)»

«Lobito, 24.05.73 — a aridez dos montes circundantes, Camões num pedestal, o forte da Catumbela e o empório comercial da Cassequel. A terra estirilizada pela incompetência sanitária que incendiou o mato para debelar a doença do sono»

«Sá da Bandeira, 27.05.73 — (…) Há epopeias a admirar no planalto. Os colonos madeirenses que subiram a serra em carros de bois desbravaram semearam e sucumbiram e de que restam apenas os descendentes, os chicoronhos, resíduos humanos sem ombros sequer para suportar o mito dos pais.(…)»

«Nova Lisboa, 30.05.73 — (…) Dois lados de uma medalha: no verso, a fisionomia ávida e leviana do branco, que não conseguiu traduzir cinco séculos de presença numa missão histórica; no reverso, a do negro, humilhado na sua inocência tribal ou degradado na sua destribalização. (…) E que posso eu ler nestas extensões incultas, selvagens, ainda na pureza original dos primeiros dias da criação?»

Nessa picada, que empreendi com Torga, gorou-se-me o temor – bem bom! – de que a criatura, chegada à Gorongosa, na «outra costa», tivesse deparado com jacarés a saírem-lhe pela torneira.

Hoje, não me surpreende; sequer me revolta. Afinal quarenta anos de sojorno no ovil bastam para compreender que i) os portugueses nunca desmentiram Pascal (³) e ii) constituem uma supimpa confirmação da Lei da Cornucópia (⁴).

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(¹) PortadaLoja, blog

(²) Timothy Garton Ash, History of the Present

(³) «as pessoas não formam as crenças baseadas em provas»

(⁴) «Nunca faltam argumentos para apoiar qualquer doutrina em que se queira acreditar, sejam quais forem as razões para tal. Encontram-se causas para qualquer acontecimento ou fenómeno por muito extraordinário ou inesperado que sejam. Invariavelmente, aconteça o que acontecer, será explicado», Leszlek Kolakowski

(⁵) imagem picada de «Angola, no tempo do Kaparandanda»